Die dunklen Mächte schützen mein Geheimnis. Selbst GCHQ konnte es nicht ergründen.
Generationen Neugier hielt ich stolz zum Narren; Generationen Kultur fraßen einen an mir. Die eitlen Forscher konnten wenig finden als ein paar Dinge und viel Testament.
Man nennt mich Shakespeare und heißt mich den Größten; dabei weiß keiner, wie viel Ellen ich maß. Ward ich vor 450 Jahrn genau geboren oder an einem andern Tag? Wem nutzt ein solch kleingeistiges Maß?
War meines Vaters Zunft die Kunst des Handschuhs? Beherrschte nicht auch ich sie ziemlich gut?
Den Fehdehandschuh hingeworfen hab ich in meinen Dramen manchem wohl. Den Handschuh mancher Frau habe ich aufgelesen in meinen Versen und zu Gold gewebt.
Muss ich ein Earl sein und von blauem Blute? Wird erst dadurch das, was ich geschrieben, adlig?
Wird ich nicht jeden Tag erneut geboren auf einer Bühne irgendwo und -wie? Werd ich nicht jeden Tag erneut geboren in einem Hirn voll Leselust und Phantasie?
Ist es ein Drama, nicht genau zu wissen, wie ich gelebt und wann die Mutter mich gebar? Wär es ein schlimmres Drama nicht, all das zu wissen, doch nicht zu kennen, was mein Hirn gebar?
KraftPosts 
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